É muito difícil

Que me desculpem as bem amadas, as bem casadas, as senhoras dos óculos cor de rosa. Ser mulher não é maravilhoso, não é uma dádiva, não é uma bênção. Ser mulher é foda. Desculpem os superlativos, mas ser mulher é foda master, super, ultra blaster.

Porque por ser mulher, nascemos com o dom da culpa. Somos responsáveis pela burrice extrema de sair numa linda manhã de primavera, linda loura e perfumada, de saia justa e blusa branca, e ser pega por uma tempestade no meio da tarde. Sempre as culpadas pela cara feia do marido, lógico que ele não chegou de mau humor do trabalho, com certeza esse nariz de quem cheirou e não gostou é por alguma coisa que você deixou de fazer. Orçamento estourado, lógico que fui eu! Ninguém mandou comprar aquele creme tão cheiroso de 12 reais da Nivea.
Louça mal lavada, óbvio! A imbecil precisava mesmo ter feito as unhas justo naquele dia? E se, depois de um dia inteiro de trabalho, esquecemos de passar no super, nossa, quanta incompetência! E como faz amanhã pra almoçar sem alfaces frescos e tomates vermelhinhos? Pior ainda, como assim tomar café da manhã com um pão do dia anterior?

Não adianta, a culpa é sempre minha, de mais ninguém.

E não venha me dizer que tudo melhora quando temos filhos, que nos sentimos mais seguras, que começamos a confiar mais em nós mesmas... pra cima de moi não, cherrie. Ser mulher e mãe é agregar o sentimento de impotência à culpa. Porque por mais que coloquemos os bebês a ouvir Beatles e The Doors antes de dormir, eles crescem e começam a gostar de Restart. A culpa é sua, porque não pôde educar desde o útero. Por mais que estudemos horas a fio matemática, geografia e mais um monte de coisas que já estavam há anos empacotadas nos confins do subconsciente, se o bebezão vai mal na escola, a culpa é sua e de mais ninguém. E somos culpadas porque somos impotentes, quando deveríamos ser como um deus uno e trino. Aliás, isso de deus três em um, e de mãe ser deus na terra, faz católicas e cristãs em geral crescerem com a convicção de que as mães devem estar em todos os lugares, saber de tudo, poder fazer de tudo. E as freiras seguem propagando esta balela nos colégios por quê? Ah, coitadas, não podem ter filhos...

Mentira, mentira, mentira! Mais mentirosa ainda aquela que diz que ser mãe é um presente. Só se for presente de grego. Porque, mesmo depois de anos de terapia, de muito ralar e bater com a cabeça na patente, quando você finalmente entende que não é culpada de tudo e não pode fazer de tudo, vem um desses pirralhos dos quais tanta bunda limpamos e tanto batemos no peito proclamando "esse é meu garoto", quando mesmo depois de todos os esforços em passar por cima dos nossos sentimentos e das bobagens que esta pequena criatura possa ter feito na vida, mesmo assim, vem o pequeno gafanhoto e diz: mãe, não reclama de mim, foi você quem me criou assim.

Ah, quer saber? Vão a puta que vos pariu! Maldita a hora em que a oviparidade deixou de ser vantagem evolutiva e o cuidado parental decisivo na sobrevivência de uma espécie. Ou você acha que as sapas andam pulando assim faceirinhas por quê?